O Técnico Sueco disse que o Brasil teria "Medo"

 

O Técnico Sueco disse que o Brasil teria "Medo" — Pelé respondeu da Forma Mais humilhante Possivel.

Na véspera da final da Copa do Mundo, George Reynor humilhou o Brasil diante das câmeras e apontou um garoto de 17 anos como se ele fosse o elo fraco que desmoronaria primeiro.

No hotel em Solna, cercado por jornalistas europeus, o técnico da Suécia falava com a tranquilidade cruel de quem acreditava já ter vencido antes mesmo de entrar em campo. Do lado de fora, o frio escandinavo parecia cortar a pele. Do lado de dentro, suas palavras cortavam mais fundo.

— Os brasileiros são artistas — disse ele, ajeitando o paletó, com um sorriso quase elegante. — Mas uma final não é palco de circo. É uma batalha real. Se marcarmos primeiro, eles vão entrar em pânico.

Alguns repórteres riram baixo. Outros anotaram rápido, sentindo que aquela frase atravessaria o oceano como uma navalha. Reynor não parou.

— Especialmente esse garoto, Pelé. Ele tem talento, claro. Mas tem 17 anos. Um menino não aguenta o peso de uma final de Copa do Mundo contra uma nação inteira.

Horas depois, aquelas palavras chegaram à concentração brasileira como uma bofetada. Vicente Feola reuniu os jogadores no vestiário improvisado, com o rosto fechado. O Brasil carregava mais do que chuteiras e camisas amarelas. Carregava o fantasma de 1950, o Maracanazo, a dor de ter perdido em casa diante de quase 200.000 pessoas, quando bastava um empate. Carregava a acusação silenciosa de que, na hora decisiva, o brasileiro sempre tremia.

Alguns jogadores se irritaram. Outros baixaram os olhos. A provocação não era apenas contra um time; era contra um país inteiro. Era contra a pele, contra o jeito de jogar, contra a alegria transformada em fraqueza.

Pelé ficou sentado em silêncio. O garoto de Três Corações, que já havia encantado o torneio, ouviu cada palavra sem apertar os punhos, sem bater na parede, sem prometer vingança. Apenas sorriu de leve, como quem guardava uma resposta que não cabia em discurso.

— Você ouviu o que ele disse de você? — perguntou um companheiro.

Pelé ergueu os olhos.

— Ouvi.

— E não vai falar nada?

O menino olhou para as próprias chuteiras, depois para a camisa do Brasil pendurada à sua frente.

— Amanhã a bola fala.

Naquela noite, enquanto muitos reviravam na cama, imaginando os 50.000 suecos gritando contra eles no estádio Rasunda, Pelé dormiu profundamente. Não parecia um garoto prestes a ser esmagado pela pressão. Parecia alguém que tinha encontrado, dentro do silêncio, o lugar exato onde nasce a coragem.

Na manhã de 29 de junho de 1958, Solna amanheceu cinzenta. As arquibancadas começaram a encher cedo. Bandeiras azuis e amarelas tremulavam como se toda a Suécia tivesse decidido empurrar seus homens até a glória. Do outro lado, os brasileiros entraram em campo menores, mais leves, cercados por uma torcida inimiga e por uma dúvida mundial.

Os suecos pareciam soldados. Altos, sérios, ombros largos, rostos duros. Os brasileiros pareciam artistas, sim, mas havia algo nos olhos deles que Reynor não soube ler: fome.

Pelé caminhou sobre o gramado frio, olhou ao redor e viu milhares de bocas gritando contra ele. Em vez de baixar a cabeça, sorriu. Não era deboche. Era alegria. E isso, para os suecos, talvez fosse ainda mais assustador.

O juiz apitou. A bola rolou. Aos 4 minutos, o pesadelo anunciado por Reynor pareceu virar realidade. A Suécia avançou pela direita, a defesa brasileira se abriu por um instante, e Liedholm recebeu com classe. Ele driblou, chutou rasteiro, e Gilmar não alcançou.

Suécia 1, Brasil 0.

O estádio explodiu. O som parecia fazer o chão tremer. Reynor, no banco, levantou o queixo com satisfação. Era exatamente o roteiro que ele havia previsto. Primeiro gol sueco. Brasil ferido. Agora viria o pânico.

Mas então ele viu algo que não esperava.

Pelé correu até dentro do gol brasileiro, pegou a bola com as duas mãos e saiu quase abraçado a ela. Não havia desespero em seu rosto. Havia pressa. Não de quem foge, mas de quem quer começar a resposta.

No caminho para o meio-campo, o menino gritou para homens mais velhos do que ele:

— Vamos! Não foi nada! A gente vai ganhar esse jogo!

Djalma Santos olhou para aquele garoto de 17 anos falando como líder no meio de uma final perdida aos 4 minutos. E, naquele instante, algo mudou.

Reynor, do outro lado, franziu a testa. O pânico não apareceu. O medo não veio. O Brasil reiniciou o jogo com o sangue quente e os olhos acesos.

Aos 9 minutos, Garrincha recebeu pela direita. A bola parecia obedecer aos seus pés como se fosse viva. Ele cruzou, Vavá entrou com força e empurrou para o gol.

Brasil 1, Suécia 1.

O estádio, que segundos antes era um trovão, engoliu o próprio barulho. Reynor se levantou. Ainda havia tempo, ainda havia sua teoria, ainda havia a força sueca. Mas, aos 32 minutos, Garrincha voltou a ferir o mesmo lado, a defesa vacilou, e Vavá apareceu de novo.

Brasil 2, Suécia 1.

No intervalo, o vestiário sueco não tinha mais o cheiro da vitória. Tinha o cheiro perigoso da dúvida. Reynor tentava falar, mas seus jogadores já não o escutavam da mesma forma. No vestiário brasileiro, Vicente Feola olhou para Pelé e disse apenas:

— Eles disseram que você ia tremer. Agora mostre o que acontece quando um menino brasileiro não treme.

Pelé assentiu. E quando voltou ao gramado, a resposta que ele guardava estava pronta para nascer...

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ESTA É APENAS A PRIMEIRA PARTE; A CONTINUAÇÃO E O FINAL JÁ FORAM PUBLICADOS NOS COMENTÁRIOS

Fonte: Facebook

Foto: Google

Ponto de Leitura:  rilvanbatistadesantana.blogspot.com